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| LITERATURA |
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CULTURA
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LITERATURA
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Salta
es pródiga en la producción de la inteligencia cuyo fin es la
expresión de la belleza por medio de la palabra |
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| PLÁSTICA |
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CULTURA
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PLÁSTICA
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El
arte de plasmar figuras y objetos es un don que proviene de antes de la
conquista.
Nuestra tierra ha sido y es una generadora de artistas
plásticos que nos cautivan
con sus obras de belleza sin igual. |
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| ESCULTURA |
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CULTURA
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|
ESCULTURA
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El
arte del escultor proviene de los inicios de la vida.
Nuestra tierra ha sido y es una generadora de escultores que nos cautivan
con sus innumerables obras. |
| |
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Subí al Menú
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|
1.
LITERATURA
| 1 |
Guagua de pan - Ariel Petrocelli |
| 2 |
El mal del agua -
Juan Carlos
Dávalos |
| 3 |
Cristal del aire - Miguel
Alejandro Carreras |
| 4 |
Responso
a Rubén
Fortuny - Walter Adet |
| 5 |
Pesadilla entre perros -
Víctor Hugo Scandell |
| 6 |
Mujer - Julio Díaz Villalba |
| 7 |
La Salamanca - Juan Carlos
Dávalos |
| 8 |
Estamos casi amurallados - Holver Martínez Borrelli |
| 9 |
Intemperie - Jacobo Regen |
| 10 |
De pasar la vida - Raúl Aráoz
Anzoategui |
| 11 |
Con este amor -
Miguel
Alejandro Carreras |
| 12 |
Memorial de Jonas - Walter Adet |
| 13 |
Romance del agua mansa -
Juan José Coll
|
| 14 |
Oración de un desocupado - Juan
Gelman |
| 15 |
Tu ausencia -
Raúl
Aráoz Anzoátegui |
| 16 |
Elementos - Carlos Aparicio |
| 17 |
Vida coya - Héctor Medina |
| 18 |
Volver, volver - Selva Femayor |
| 19 |
Súplica - Rosa Machado |
| 20 |
Desaparecidos - Selva Femayor |
| 21 |
Alianza - Jacobo Regen |
| 22 |
El juego en que andamos - Juan
Gelmán |
| 23 |
Soneto del jardín -
Juan José Coll |
| 24 |
El gozante - Manuel J. Castilla |
| 25 |
La partida -
Julio Cesar Luzzatto |
| 26 |
Soledad - Víctor
Hugo Scandell |
| 27 |
Salta - Julio Cesar Luzzatto |
| 28 |
Sin retrato - Julio Cesar Luzzatto |
| 29 |
Selección de coplas
- |
| 30 |
Sobre el amor - Santiago Sylvester |
| 31 |
Desde un beso - José Juan Botelli |
| 32 |
Elegi (A) - Raqel Escudero |
| 33 |
Perro Mensú - Raquel
Adet |
| 34 |
Naufragio en el vacío
de la ventana - N. Cañas |
| 35 |
Viento amarillo - Aníbal
Aguirre |
| 36 |
El sueño del Ángel -
Any Cuevas |
| 37 |
La Casa de Don Juan -
Gabriel A. Calderón (Bigote) |
| 38 |
Al comenzar la luz -
Belisario Luis Romano |
| 39 |
En este instante - Elena
Teresa José (Lila) |
| 40 |
Experiencias - Elena
Teresa José (Lila) |
|
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01
Literatura
GUAGUA DE PAN
Ariel Petrocelli
Si no me miente la harina
yo tengo un niño de pan.
Llanto de barro y ceniza
cunita para ofrendar. Gajo que crece en mi tierra
tierra que vuelve a pasar,
yo lo maduro cantando
y él solo aprende a llorar. Hijo de pan calladito
quiera de pronto llorar,
que cuando llore el de carne
yo lo sabré consolar. Tengo una manta de trigo
llama y vicuña de sal,
para esperar al que llora
mis entrañas y este chal. Duerma que llegan las doce
duendes de vino y mantel,
hadas de choclos y quesos,
mariposas de papel. |
|
LITERATURA |
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02
Literatura
|
EL MAL DEL AGUA
Juan
Carlos Dávalos
De
los cerros donde el viento
no se cansa de correr,
y
en los iros y cardones
zumba
hasta el anochecer;
De
los cerros donde el sol
curte
y reseca la piel,
y
a la tierra la yareta
se
agarra con avidez,
una
tarde la pastora,
acosada
por la sed,
arreando
sus cabritas,
bajó
con ligero pie.
De
pechos en el arroyo
inclinándose
a beber,
la
pastora dijo:
-
Agüita,
agüita
te beberé...
En
medio las cortaderas
el
hato bebió también.
¡Agua
de nieve es el agua
del
arroyo montañés!
En
su rancho la pastora
muere
de calor y sed;
cogida
de calenturas
por
el mal del agua fue.
¡Agua
de nieve es el agua
del
arroyo montañés! |
|
Biografías |
LITERATURA |
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03
Literatura
|
CRISTAL
DEL AIRE
Miguel
Alejandro Carreras
Abro
picaportes y siento el día
que
se lava y plancha
Y
a sabiendas aprendo a mirar
desde
esta alma
aunque
parezca mis pies dos perros
por
donde yo quiera.
Prestado
o duelo del día que origina
otro
sol
otra
vida
Y
en esta mansedumbre del domingo
te
deshaces corazón
como
un terrón de azúcar.
Y
con todos los recuerdos
en
ese cristal del aire
Serás
arena que en ladrillos
se
pega
|
|
Biografías
|
LITERATURA |
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04
Literatura
|
Responso
a Rubén
Fortuny
Walter Adet
Pasa
Rubén Fortuny asesinado
dibujándole flores
a
los carros de asalto.
Pasa
la eternidad
y
abren la puerta
de
su jaula de plumas los pájaros.
Pasa
la envidia
y
el mar se sonríe
como cuando los peces
murmuran su canto.
Pasa
después el asesino Y huye.
Pasa
una mano y lava la otra mano.
Pasa
el pueblo
de huelga como un árbol
negándose a dar flor
en sus parásitos.
Pasa
el cortejo
y despedimos a un ausente.
Pasa
Rubén Fortuny asesinado
|
|
Biografías |
LITERATURA |
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05
Literatura
|
PESADILLA
ENTRE PERROS
Víctor Hugo
Scandell
Veo
el viento que arrastra
despojos
de alas
derrotas
de cenizas
náufragos
sin sueños.
Huesos
que rezan derrotas
de
barro encadenado
en
las tormentas.
Cuervos
que picotean ausencias
en
el vientre vacío de las locas
con
sus leños consumidos
en
espejos ya sin rostros.
La
rosa que cae hacia el abismo
como
un niño que busca
sus
ojos en la lluvia.
Dios
la
orfandad de los muertos
tiene
la piel de tu ausencia. |
|
Biografías |
LITERATURA |
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06
Literatura
|
MUJER
Julio Díaz
Villalba
Quien
te admira es el hombre.
Quien te canta el poeta.
Y
hay entre ambos el choque de una fuerza contraria.
Porque
el hombre te anhela con temblor de silueta.
Y
el poeta te quiere virginal y estatuaria.
Sembradora
de asombros,
cuando
enseñas tu cuerpo de ondulados perfiles,
las
miradas se alargas resbalando en tus hombros;
y
se alargan , se alargan como dedos febriles.
Cuando
posas nos turbas,
el
andar cadencioso de tus giros suspensosos.
Soberana
de formas, vas librando tus curvas
con
los negros pañuelos de tus ojos inmensos.
Los
celosos pañuelos que se afilan de enojos.
Y
la vaina sangrienta de tus labios pequeños.
Más,
que pueden tus labios, ni que pueden tus ojos,
si
tu efigie se muestra prodigando diseños.
Que
tu cuerpo incitante, con vaivenes de palma,
un
artífice egregio modeló para adorno.
Y
admirándote hermosa te concibo sin alma;
te
concibo sin alma, toda ¡ toda línea y contorno! |
|
Biografías |
LITERATURA |
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07
Literatura
|
LA SALAMANCA
Juan Carlos
Dávalos
Arreando
ganado, camino de Chile,
tres
cargas perdimos en un cañadón.
En
unas aguadas, al cerrar la noche,
fuimos
a toparlas, yo con otro peón.
Lejos,
a trasmano, quedaba la tropa,
la
noche era oscura, pesado el tirón.
De
cama, a la espera que brille la luna,
en
lo seco echamos apero y jergón.
Calculo
sería más de media noche,
cuando
nos despierta singular rumor:
cantar
de mujeres y tun tún de cajas,
que
el viento traía con distinto son.
-
Sin duda de fiesta - dije - en estos pagos
andará
gente, pues sábado es hoy.
¿Qué
tal que vayamos a buscar el baile?
Dijo
el compañero: - Güeno, vámonos.
Maneamos
las mulas y a pie nos largamos,
ya
oíamos cerca sonar el rumor.
En
una quebrada, doblando un recodo,
un
rancho a la vista se nos presentó.
Ni
perro, ni luces, ni fuego en el rancho...
cada
vez más cerca se oía el rumor,
agora
de gritos y de carcajadas,
y
de juramentos y de confusión.
Al
filo de un cerro pareció la luna,
patente,
un guanaco sobre ella pasó;
calcado
en el cielo bajó por el filo,
y
agudo relincho los aires llenó.
Mal
agüero es éste - dijo el compañero -
que
toda esa bulla se me hace ilusión.
Recemos
un credo, que aquí es Salamanca,
y
de ella nos libre por siempre el Señor. |
|
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LITERATURA |
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08
Literatura
ESTAMOS CASI AMURALLADOS
Holver Martínez Borrelli
Estamos casi amurallados
por la misma distancia.
Cedidos al terror de una noche
a una voz donde el aire no suena. Llámame desde la otra orilla donde estás
y moras confundida como yo entre presagios.
Estoy aquí en tu hueco que no pude llenar
ni con mis sueños ni con los tuyos ausentes,
tan parecidos a éstos de la vida. Llevo el amor en ascuas
y afuera el tiempo tiene el mismo color
que en la memoria guardo de tu rostro. Sabrás que soy la sombra de tu duelo.
Este muñón sumido por los cuatro costados
de no encontrar tu mano
ni el final de tus huesos
donde nació mi muerte
y el aire mudo que nos ciega la boca para siempre. Ven como estés.
Con la mitad que quede de tus ojos
como si de pronto despertaras
restregándote los párpados,
sólo de un largo sueño,
de mi muerte. |
|
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LITERATURA |
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09
Literatura
|
INTEMPERIE
Jacobo Regen
Intemperie
final o lumbre pródiga
solo en tu templo quiero descalzarme
y esparcir las ceniza de este vaso
donde no bebo yo ni bebe nadie.
Haz que el silencio mío, ya de piedra,
recuerde sus oscuros lagrimales
y llore con la música de antaño
se desnuda, trémula, en un ángel.
Deja que la simiente paridora,
de agostados y tímidos cantares
se atreva con la luz estremecida
por las últimas ráfagas de sangre
y con la vida y con la muerte puesta
sea merecedor de tu hospedaje.
|
|
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LITERATURA |
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10
Literatura
|
DE
PASAR LA VIDA
Raúl
Aráoz Anzoategui
Mira,
somos
iguales que antes...
Mira,
somos iguales que antes,
cuando dijimos que nos queríamos
Sólo los otros,
ahora,
son diferentes.
Mira el alma
y no añores.
No cambies, nunca, el ayer por el hoy.
Deja el ayer, en su sitio,
bien como está.
(No le quites tampoco,
la piel del recuerdo).
Es natural
que así sea este júbilo
de saber hasta dónde,
la vida, nos conmueve.
Mira,
qué pronto,
los árboles crecieron en la casa.
Cómo tuvimos que podar
los sueños, para que la luz
entrara, de lleno.
|
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LITERATURA |
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11
Literatura
|
CON
ESTE AMOR
Miguel
Alejandro Carreras
De
pronto cuando callamos,
Comprendemos
que nunca pusimos
Nuestros
ojos, el descuido
Por
algo que no llega
Simplemente
amamos.
Y
con ese amor, vamos tú y yo
Por
esos días hermosos que nos tiene
La
vida, preparados.
¡Qué
más entonces para olvidar el odio!
Por
este amor que quiere cobijarnos.
Por
este amor que compartimos. |
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LITERATURA |
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12
Literatura
MEMORIAL
DE JONAS
Walter
Adet
I
Yo
deshojé mis plantas en los caminos.
Soy
el que buscó las raíces del jardinero.
Y
sólo hallé, sediento de espejismos,
ciudades agobiadas bajo el peso de sus cimientos.
Allí
tras el amor
es el recuerdo como leer las líneas de la vida en las manos de un muerto.
II
Allí
también la piedra
donde dormía un niño,
poca leche en el diente que se llevan los ratones del sueño.
y las cocinas donde hierven el agua
los que jamás descubrirán el fuego.
Al
fondo de la casa
donde entró el desalojo
había un árbol mesándose los cabellos
III
Y
más allá el adiós,
la última senda
el callejón de los ojos disueltos.
La
vejez con sus manos temblorosas.
Seca
como la higuera maldecida la nuca de los viejos.
Allí
una mosca
desovó en mi oído
y me apagué a dormir
después del sueño.
|
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LITERATURA |
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13
Literatura
ROMANCE DEL AGUA MANSA
Juan José Coll
Llevan presa al agua mansa
entre peones regadores.
Seis la vigilan de día,
cuatro la velan de noche.
En sombra, sierpe de plata,
en la luz, sierpe de cobre,
el agua mansa va huyendo
por melgas y camellones
de las palas relucientes
y de la espuma salobre.
Hay que vigilar el agua!
No la dejen que se robe!
En la noche montan guardia
las palas y los faroles. |
|
LITERATURA |
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14
Literatur
|
ORACIÓN DE UN
DESOCUPADO
Juan Gelman
Padre,
desde los
cielos bájate,
he olvidado las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar,
no tiene que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.
Desde
los cielos bájate,
si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco,
contempla esto que soy,
este zapato roto, esta angustia,
este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes,
la fiebre cavándome la carne,
este dormir así, bajo la lluvia,
castigado por el frío, perseguido te digo que no entiendo,
Padre, bájate,
tócame el alma, mírame el corazón,
yo no robé, no asesiné,
fui niño y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo.
Padre, bájate, si estás,
que busco resignación en mí y no tengo
y voy a agarrarme la rabia
y a afilarla para pegar
y voy a gritar a sangre en cuello. |
|
Biografías |
LITERATURA |
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15
Literatura
|
TU
AUSENCIA
Raúl Aráoz
Anzoátegui
Cuando
pienso en tus labios y en el viento caliente de este agosto,
el paisaje fabrica arquitecturas de huertas y de arroyos;
y en un jazminerío de palomas
el cielo luminoso parece que se asombra.
Me
gustaría verte como si amaras triste,
increíble de cálidos jardines.
Hoy
te quiero conmigo para la tarde sola.
Como
entonces la loma
te espera con sus cantos de cuchillas y de montes lejanos.
Tú
que sabes el último secreto del crepúsculo dormido y solitario.
Acariciando
lenta mi vanidad yacente por la sombra
te encuentro constructora de viejas amapolas.
En
tus senos dos brotes de rosa estremecida.
Mi
brazo sobre tu hombro señalando una espiga.
Porque
ahora prefiero tu boca entre racimos.
Ya
las siestas pastoras me traen su mensaje primitivo.
Y
todo, cuando el viento caliente de este
agosto me recuerda tu cuerpo,
mientras
para mis ojos se encienden en los cerros crepúsculos vitales,
y hay golondrinas bajas llegando de la tarde. |
Biografías |
LITERATURA |
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16
Literatura
|
ELEMENTOS
Carlos Aparicio
A
Walter Alarcón
A
Juan José Alarcón
Le
pregunto al poeta del bar de la Estación
-
donde caen por un vino como siempre la soledad, el viento,
las cenizas, el sol
y del techo la lluvia de los trenes
-
si
después de esos libros a tabaco y alcohol que él de solo relee
sabe ya de qué somos con un Dios o sin Dios,
como
se mirara más allá de la calle y los andenes en el último espejo se calla:
"lo que es yo de tiempo y de intemperie". |
|
Biografías |
LITERATURA |
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17
Literatura
|
VIDA COYA
Héctor
Medina
Lo
veo al Floro Puca
oliendo el rastro potro
De su mula alazana
afirmando
la ojota
Sobre
el rocío dormido
camino
de Humahuaca.
de
Paraní hasta el Zenta
atraviesa las nubes
Buscando
la quebrada
y
en los últimos montes
prendida
en los alisos
amanece
la escarcha.
Descansará
en lo alto
donde
está la Apacheta,
dejará
su acuyico,
aumentará
unas piedras
Y
a Pachamama augusta
rezará por la vuelta,
dos jornadas más tarde
cambiará con el turco
lo que llevaba en las cargas
por dijes para Juana,
por trapos pa’ las guaguas
azúcar, pan o grasa,
Cuando
trastorne el abra
cansado
de cansancio
y
llegue hasta su casa,
los
dijes de la Juana,
los
trapos de las guaguas
valdrán
menos que nada.
Porque
toda su vida
es
nada más que un viaje
perdido
tras la carga,
y
si falta mañana
ni
ha de llorarlo el turco
que
le cambia las papas.
El poema pertenece a su libro inédito "Llanto
coya", que será prologado por el vate Ariel Petrocelli,
en el cual recopila todas sus poesías rumiadas durante más de
veinticinco años de convivencia con coyas e indios.
|
|
Biografías
|
LITERATURA |
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18
Literatura
|
VOLVER,
VOLVER
Selva
Femayor
Pido
mi regreso sin dolor.
Llévame
contigo nuevamente
oh mi Dios, si de ti yo vine.
Retórname a tus tibiezas
desconocidas por olvidadas.
Díme
si alguna vez fui contigo
y puedo volver.
Necesito
el sostén de la esperanza.
El
poema trascripto pertenece a su libro inédito "Memorias de la agonía".
|
|
Biografías
|
LITERATURA |
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19
Literatura
|
SÚPLICA
Rosa
Machado
Dame
aquello que me es necesario.
Si
hasta aquí he llegado
torpe y desvalida
tras años sin poder sostenerme hoy
dame sólo lo necesario
para no arrancar mi ojo
y renunciar al amanecer.
Nada
más te pido y en un solo idioma.
Mis
primos, los deseos descarados,
están siempre azuzando
a mi derecha.
Ya
lo sabes.
Yo
soy el dios aquel, el de la boca abierta.
|
|
Biografías
|
LITERATURA |
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20
Literatura
|
DESAPARECIDOS
Selva
Femayor
Se
rebosó la medida
y se han derramado
los líquidos temblores del frío.
No
estuve en los oscuros cuartos
del espanto
ni me atacaron los violadores
de secuestradas mujeres,
sus destrozados cuerpos,
el alma abandonada...
y sin embargo, anduve.
No
es nueva mi visión, no.
Vino
con el tiempo que arrolla los espacios,
las páginas en blanco de la historia
y me adviene pensativamente triste.
No
estuve pero anduve
donde anduvieron mis amigos,
los afectos largos
que recojo como rosas sangrientas en mis manos.
¡Ah
malvados
colmaron de acíbar mi corazón...!
|
|
Biografías |
LITERATURA |
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21Literatura
|
ALIANZA
Jacobo Regen
Me
quedo en cualquier parte
porque no tengo adonde ir.
Y
vuelven mis fantasmas
a inventarme la luz
entre paredes de agua muerta.
Vuelven
para fundar
la última alianza con el que fui,
con el que nunca ha sido.
Andan
ya por mi sangre.
Voy
con dios. |
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LITERATURA |
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22
Literatura
|
EL
JUEGO EN QUE ANDAMOS
Juan Gelmán
Si
me dieran a elegir,
yo elegiría esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir,
yo elegiría esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir,
yo elegiría este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí
pasa, señores,
que me juego la muerte.
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|
Biografías
|
LITERATURA |
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23
Literatura
|
SONETO
DE JARDÍN
Juan José
Coll
Con
alma de hortelano y jardinero
mi huerto y mi jardín voy cultivando.
Preparo el suelo hasta dejarlo blando
y el almacigo
espero
Si
una flor se marchita al Sol de enero
va otra flor en la tierra germinando
y me pregunto a veces, ¿hasta cuándo
cuidará del Jardín el jardinero?
Primavera,
verano, otoño,
invierno
se siguen en el tiempo sin premura
con tal serenidad que mi alma advierte.
Que
el jardín es la imagen de lo eterno
que la más bella flor muy poco dura
¡y que siempre al final triunfa la muerte! |
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LITERATURA |
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24
Literatura
|
EL
GOZANTE
Manuel J.
Castilla
Me
dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.
El que bajo las nubes se queda silencioso.
Pienso: si alguno me tocara las manos se iría enloquecido de eternidad,
húmedo de astros lilas, relucientes.
Estoy
solo de espaldas transformándome.
En este mismo instante un saurio me envejece y soy leña
y miro por los ojos de las alas de las mariposas
un ocaso vinoso y transparente.
En
mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
De mí nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío.
Sé
que en este momento, dentro de mí,
nace el viento como un enardecido río de uñas y de agua.
Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
A
veces un lapacho me corona con flores blancas
y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo de la tierra.
De cara al infinito siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
puedo dejar que encima de mis ingles amamante la luna sus colmillos pequeños.
Zorros
la cola como cortaderas, gualacates rocosos,
corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
garzas meditabundas,
yararás despicándose,
acatancas rodando la bosta de su mundo,
todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste nada y mi alegría.
Después, si ya estoy muerto, échenme arena y agua.
Así
regreso.
|
|
Biografías |
LITERATURA |
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25
Literatura
|
LA
PARTIDA
Julio Cesar Luzzatto
Prontas
están para el viaje
las
carretas entoldadas,
junto
al cerro San Bernardo
que
ya echó el sol de su espalda.
Viajeros,
muchos viajeros
trajinan
y se preparan;
las
mujeres con rosarios,
los
hombres con grandes armas;
que
entre Salta y Buenos Aires
hay
medio año de jornada.
Para
ese viaje tan largo
por
cerros, montes y pampas,
los
bueyes en cuatro yuntas
amasan
toda su calma.
Entre
lágrimas y ruegos
la
despedida se alarga.
Que
se guarde de los fríos,
que
lo esperan en la Pascua.
Este
que encarga un espejo,
aquél
una porcelana,
y
quien pide simplemente
que
le lleven una carta.
Las
carretas han partido
aunque
en alejarse tardan.
Robando
viaje en los ejes
unos
grillos se delatan.
Un
revuelo de palomas
el
campo de la Tablada
ha
de ver por largo rato
en
los pañuelos que se alzan.
Será
el último en borrarse
el
pañuelo de Macacha,
y
Martín mira de lejos
el
saludo de su hermana.
Y
cuando ve que el pañuelo
pliega
en el aire sus alas,
sabe
que en esa blancura
desaparece
la infancia. |
|
Biografías |
LITERATURA |
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26
Literatura
|
SOLEDAD
Víctor
Hugo Scandell
Quise ser
el hermano de todos.
Sin embargo uno
era enemigo del otro.
Desde entonces sólo
sin saber quién es quién
ni quiénes somos.
Señor
mi soledad
es tu derrota.
|
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Biografías |
LITERATURA |
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27
Literatura
|
SALTA
Julio Cesar
Luzzatto
Cóncava
como el amor,
la
modela una quebrada,
en
un clima que dibujan
golondrinas
demoradas.
Para
cantarla no quedan
cuerdas
de oro ni de plata,
cuando
es el Himno Argentino
quien
para siempre la canta.
Estirpe
india y española,
tuvo
por cuna una fragua,
pues
fue quemada dos veces
y
fue tres veces fundada.
Como
lindero, hacia fuera,
es
primera en la batalla;
y
por lindero, hacia dentro,
ha
de ser la más lejana.
Como
la perla, en su valle,
antigua
y nueva se engarza,
que
en ella, como en la perla,
el
pie del tiempo resbala.
Esta
calle, por ejemplo,
está
como antes estaba.
Hace
dos siglos que late
el
aldabón de esta casa.
Don
Gabriel Güemes Montero,
que
es Magistrado de España,
lleva
a su hijo Martín
al
campo de la Tablada.
Es
un español el viejo
con
dos nudos en su raza,
por
ser español y vasco
a
fe de su escudo de armas.
Pronto
a partir está el niño
hacia
el Río de la Plata,
como
soldado del Rey,
para
orgullo de su casa.
Se
agregan a despedirlo
sus
hermanos y su hermana,
y
esa doña Magdalena,
la
madre de recia estampa.
Como
hija de un general,
besa
al niño de su pasta,
que
en la edad de los juguetes
decide
tomar espada.
Oyen
misa en San Francisco,
que
por cierto es misa de alba.
Están
dialogando afuera
los
gallos y las campanas.
Un
burrito leñatero
por
el empedrado avanza.
Ceniza
de la pelambre
donde
el ojo es una brasa.
Una
dama de altas formas
va
por la acera de lajas.
Con
su muralla de seda
el
miriñaque la ampara.
La
saluda un caballero,
frac
azul y medias altas,
y
una mulata vocea
sus
claveles y empanadas.
Aparece
un capitán
que
suele teñir sus canas
con
el barro y la humareda,
en
luchas contra la indiada.
Lo
sigue un tardo lebrel,
pelo
negro, orejas gachas,
con
aire de haber andado
también
en esas batallas.
Cuando
salen de la iglesia,
ya
el carruaje los aguarda,
con
lo que ha sido dispuesto
para
el niño en las petacas.
Esa
manta de vicuña
en
cuya dorada trama
va
un poco de sol norteño
para
el frío de la pampa.
El
arrope y la chalona,
la
miel y el queso de cabra,
y
ese dulce de cayote
que
sólo fabrica Salta. |
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Literatura
|
SIN
RETRATO
Julio Cesar
Luzzatto
Aquí
donde el libro se abre,
debió
estar, como se impone,
con
el negror de sus barbas
y
el oro de sus galones.
No
está porque su figura
entró
con él a la noche.
Partió
sin dejar retrato,
por
lo cual no es menos prócer.
Se
descuidó de su luz,
de
su imán y de su porte.
¿El
incendio y el torrente
sueñan
en ser medallones?
Para
dibujar la estampa
del
Güemes que hoy se conoce,
los
pinceles escucharon
la
voz antigua del monte.
Orillaron
la memoria
del
cerro que fue su molde,
la
de los fuegos agrestes
y
las guitarras insomnes.
Alguna
lanza olvidada
también
arrimó sus voces,
y
el viento que anda sin rostro,
sin
edad y sin colores.
Se
olvidó de su retrato,
pero
dejó sus acciones,
donde
se lo ve como era
al
resplandor de su nombre.
Trajinante
como el río,
que
hasta duerme en el galope,
la
guerra no le dio tiempo
de
posar ante pintores. |
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Literatura
|
SELECCIÓN
DE COPLAS
Víctor
Hugo Scandell
Qué
largos son los caminos
que
el hombre tiene que andar
pero
es tan corta la vida
que
siempre se queda atrás.
Mi
sombra va por el suelo
adelantando
el camino
para
saber de antemano
lo
que sucede conmigo.
Tirame
esa rosa blanca
que
se marchita en tus manos
con
ella y mi soledad
haremos
un solo ramo.
El
alba andará mi pena
junto
a los niños del pueblo
y
mi copla amanecida
será
una herida sin dueño.
Con
esa harina que yace
como
un insulto en el suelo
amanecemos
esperanzas
para
los niños del pueblo.
Bajo
esta carpa de Dios
baila
conmigo mi sombra
en
este abrazo sin paz
sólo
el olvido me nombra.
Del
libro inédito: “Restos de Naufragio”
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Literatura
|
Sobre
el amor
Santiago
Sylvester
No
importa dónde nace el amor
(los
nacimientos son asuntos de registro o
de
parroquia)
pero
sé que no dura al aire libre,
en
ese prado aséptico con un molino al fondo.
Nace
en cualquier parte
pero
no prospera en la ilusión bucólica:
busca
la complicación,
no
el caos pero si su orilla,
un
cuerpo espeso de tejidos
y
de material residual,
y
busca sobre toda la armonía
que
es donde, si nos descuidamos un instante,
muere
por falta de necesidad. |
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31
Literatura
|
Desde
un beso
José
Juan Botelli
Escondido
rincón del mundo eterno
donde
la vida acurrucada en sombra
cobija
a un tibio corazón humano
que
ha de latir un día: desde el beso.
Polen
astral, simiente que el amor
fecunda
entre la carne de dos seres,
uniendo
cuerpos en mandato oculto
de
regresar de nuevo: desde el beso. |
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Literatura
|
Elegí
(A)
Raquel Escudero
para
: auyentar al / AMbre
Madre!
han
sacrifiCAdo : tu / sAngre – sobre /
el / pedregal
ha. En primaVEra
ha. De / a / gOtas
y
te / han sembRAdo (en-el-viEntre)
un / serEno / lAgo
que
: no / sabrA : NUNca
Como: apaGAR.tu / coraZON
(ahOra
hecho de : mAs :
tiErra-de-mUcha-mAs
)
y
es / por / ello / que / la / LUna
lluEve
lluEve
lluEva !
cin : parAr sobre :
la rRAIz de / tus
Ojos...
(pegaDItos
a / los / mios
)
dOnde: hacia / adelANTE
penEtra : el / viEnto ?
Hacia quE
Hacia Como :
las / Alas
despiErtan : a
los / Pajaros / que anIdan: tu-lArgo-pelo
(LARgo-y-encajoNAdo)
¿ o sOn tu marTIrio ?
¡ nO/me/lo/Digas!
¡ nO/me/lo/vAyas/a/deCIr !
no poDRIa vivir tampOco
MoRir...
¡QUEdate quiEta!
quizA/no/huElan : tu presENcia QuieteCIta...
¡ maMIta !
(de “a Manera de Causa”)
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Literatura
|
Perro
Mensú
Raquel
Adet
No
sé dónde estoy
Sé
que no estaré
Me aferro a la sombra bestial de los rostros
muñecos de ojos hinchados por el sufrimiento
Con las patas manoteando el aire
con el hocico busco los cuerpos
me abrazo a sus pies.
Puedo
sentir cómo van enfriándose
no me resignaré
no
lameré su mano |
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Literatura
|
Naufragio
en el vacío de la ventana
Nélida
Cañas
La
lluvia me sorprendió
en la tarde
y no reconocí la alegría
remota de mis pies
ni comprendí la urgencia
de mi cuerpo
detrás de los cristales
ni el naufragio de mis ojos
en el vacío de la ventana
A
destajo
me pobló tu recuerdo
como un vértigo. |
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|
Viento
amarillo
Aníbal
Aguirre
Cubre
tu piel, antigua trama de hilo.
El río está seco y no lleva fuego.
La música partió.
Sólo quedaron unos caballos sueltos.
Jamás sale el sol en el invierno.
¿O acaso viste la luna cuando cae la lluvia?
Es rugoso el tiempo.
Amarillo el viento.
Quedaron tus cabellos, unos caballos,
un brillo que no es sol.
Esta noche mi alma estará en tu pueblo:
Nadie sabrá decirle (a mi alma)
adónde está tu cuerpo.
Estás envuelta en misterios:
En un río que no lleva fuego.
Es rugoso el tiempo.
Sólo tus cabellos en este pueblo de caballos sueltos.
Estoy porque no está la música.
Caballos. Río. Noche.
¿Adónde estará tu cuerpo?
¿Por el lecho del río seco?
Esta noche. En tu pueblo.
Es amarillo el viento.
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Literatura
|
El
Sueño del Ángel
Any
Cuevas
Se
dormirá
bajo el peso de su espalda
y agonizará la última gota
que crece sobre un mundo
sumergido
inexorable
entonces
le veré cerrar los ojos
dulcemente
como quien los abre.
(de
"La Mirada del Ángel) |
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Literatura
|
LA
CASA DE DON JUAN NAVAJAS PAZ
Gabriel A. Calderón (Bigote)
A
mi dilecto amigo de Tarija
La
puerta, un árbol abuelo,
que el poeta ya le cantara.
Memoriosa
de ilustres visitas,
ahora junta silenciosa las tertulias de los amigos.
El soledoso patio,
comparte el brindis junto al aljibe,
donde descansa el aroma del viejo jardín,
con los recuerdos nostalgiosos del dueño de la casa.
La
puerta habla por sus cicatrices,
le cuenta a la brisa, que tiene al hombre que quiso toda la vida.
Que a pesar de sus años, la acaricia cada día,
cuando ceremoniosamente viene a visitarla.
Adentro,
los recuerdos,
cada
uno con su propia historia,
se vuelven lágrimas de savia al querer contarlas,
le moja las manos del alma
y nos contagia un melancólico silencio,
que se queda temblando en las miradas
La
vieja casona, me trajo la de mis abuelos,
de baldosas gastadas, pero de flores renovadas,
como la sonrisa franca y abierta
de Don Juan Navajas.
El
patriarca en la despedida,
eleva sus brazos de árbol,
como una plegaria,
estremeciendo nuestros corazones
y el de la vieja casa.
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38
Literatura
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al comenzar la luz
Belisario L. Romano
De
madrugada
el deseo es un cauce de aguas muy rápidas.
Un hombre se anuda al sonido de las rocas
y la voz de una mujer corre desde la plaza a la playa vociferando al mar
por hijos que no fueron,
por la espera instalada para siempre
en el presente sin compartir.
Al
claro de la luz
alguien se va.
El
ruido es una estación de tren
en medio del silencio de a dos.
La ambigüedad es un helecho de la casa vacía.
La rosa parece desbordar el camino a la memoria. |
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39
Literatura
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experiencias
Elena Teresa José (Lila)
De
solo mirar el agua
no dedujo Adán
que se podía ahogar.
Necesitó
de la experiencia, la propia y a conciencia,
para aprender que el peligro
puede disfrazarse
de remanso inofensivo
y engañándonos
un traspié hacernos dar.
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40
Literatura
|
En este Instante
Elena Teresa José (Lila)
Veintidós
y treinta y seis
en noche oscura;
el mundo gira
implacable en su eje,
una madre
que sueña y teje
para su bebé,
ansiado y esperado.
En
ese instante
combate algún soldado
en guerra absurda:
no sabe a quien defiende.
Alguien
respira
oxígeno muy puro
y otro expira
por mortal veneno.
Cada
cual es por sí
un universo,
con su historia, su suerte
y su destino,
llevados hacia el Fin
por distintos caminos.
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2.
PLÁSTICA
S. Kats
María L. Buccianti
Alberto Julián Elicetche
Néstor Román Calvet
Patricia
Abdala
EL TRIÁNGULO
|
Plástica |
Biografías
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Guillermo
Pucci
Otilia Carrique
Roly Arias
Ramiro Dávalos
Santiago
Rodríguez
Jorge Klix Cornejo
Elsa Villalobos
3.
ESCULTURA
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Alejandro de la Cruz
Emilio Haro Galli
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INTERCAMBIO |
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